24.04.2021
Я люблю дождь….Музыка дождя — она прекрасна. Многие русские поэты-классики любили дождь и написали много красивых коротких и длинных стихов. Пушкин, Фет, Есенин, Тютчев и другие извесные классики, стихи которых о дожде вы найдете на этой странице.
Если на улице дождь — весенний или летний, а может и осенний — не грустите! Читайте стихи про дождь.
Сочинение на тему почему я люблю дождь
В последние дни и месяцы у нее было только одно занятие – любить его. 24 часа в сутки, 60 минут в час и столько же секунд – в минуту. Если все перемножить, то получалось, что она любила его уже вечность. В абсолютных значениях. Без перерывов на обед и сон. За всю эту вечность она видела его только один раз. И то, это был … ну .. не совсем он … Точнее, она догадалась , что это – именно он, не сразу, но почувствовала, и судить её за это сложно , потому что облик его был далёк от того, что видела она на фотографиях, дорисованных 3-D воображением. Никакой мистики, всего лишь искусство перевоплощения. Она уже давно не задавала себе бестолковых и не имеющих все равно ответов вопросов вроде : зачем мне это ? что мне делать с собой ? как придумать такой образ жизни, чтобы не сойти с ума, и – главный: что дальше ? Она была большой девочкой и давно жила с открытыми глазами , лишь изредка позволяя себе запутываться в сетях иллюзий. Ну, например, после просмотра очередного шедевра французского кинематографа. Или чтения какого-нибудь талантливого, грустного, мелодичного, обволакивающего душу романа. Непременно грустного, чтоб в конце защемило. В детстве она обожала дождь. Вдвоем с заунывной подружкой, у которой классно получались упражнения на брусьях, умерла мама, когда ей (подружке) исполнилось 14, и поэтому ее очень баловали папа и старший брат, они обшлепывали все окрестные лужи в продолжающем застраиваться районе. (Где, кстати, толклось огромное количество эксгибиционистов… Много лет спустя она так и не нашла объяснения распространению этого явления в ее непосредственной среде обитания). Бродили, разговаривая обо всем на свете, казавшемся им тогда значимым, испытывая от этого брожения умиротворение и кайф (такого слова, правда, тогда еще не было в разговорном русском языке). Еще много болела. Поэтому много читала. Со всем этим отлично сочеталась незатейливая игра на гитаре и разучивание подъездных песен типа «А ты опять сегодня не пришла. А я так ждал, надеялся и верил …». И лет до девятнадцати тосковала о том, что занимается не своим делом , живет не своей жизнью, не в той семье, не в том обществе… Ужасно тосковала. Вплоть до химико-биологических изменений в организме. Которые , когда она через четыре месяца, наконец, привлекла к вопросу бабушку, а бабушка , в свою очередь, подключила медицинских родственников, были за считанные дни приведены в полный порядок и первоначальную задуманность природой. Почему-то ей казалось, что здорово было бы жить в пятидесятые. В огромной, вечно гудящей, кричащей и отстаивающей свои права коммуналке – где-нибудь на Малой Бронной . Или, на худой конец, на Старом Арбате . Чтобы ходить по вечерам в подворотнях и бояться. Ну, Окуджава же не боялся, в конце-то концов? И Цоя там пели по вечерам мальчики и девочки с фанатично горящими глазами. Которым негде было ночевать и нечего есть. Зато всегда было, что выпить… Потом что-то случилось. И она перестала любить дождь. И серость. И заунывность. Стала студенткой, переехала от родителей, все сессии жила в профилактории университета (классная отмазка, кстати), придумывая для этого какое-нибудь несложное заболевание типа «вегето-сосудистой дистонии». В профкоме факультета за нее было кому побороться, поэтому не было случая, чтобы путевки ей не дали. Так вот. Она полюбила солнце. Совершенно неожиданно для себя. Осознав это не сразу, а годы спустя. Впервые – когда поехала со своим внезапно возлюбленным старым другом на берег Москвы-реки, сорвав его после чтения лекции в универе, закончившейся овациями студентов… Они валялись на пледе в траве, изнемогая от желания, и читали друг другу стихи. Он, конечно же, Пушкина, а она – любимого тогда Вертинского : «Я безумно боюсь золотистого плена Ваших медно-змеиных волос. Я влюблен в Ваше тонкое имя Ирена И в следы Ваших слез, Ваших слез…» Именно тогда он спросил ее, какая стихия – ее? И она, не задумываясь, ответила: дождь. В то лето, когда она носила ребенка, часто разражались грозы. Однажды вечером он позвонил ей и спросил, не боится ли она вот так раскрывать все окна в доме, ведь молнии … Она посмеялась и ответила: нет, а он почему-то сказал, что ему хочется выйти в окно и что теперь ее любят трое… .. Она полюбила солнце, когда заметила, наверное, что витамин D2 вырабатывается только при его наличии. А при его отсутствии или нехватке – стопроцентный рахит. Как у детей в Африке. Что, кстати, всегда ее поражало. Уж в Африке-то солнца – выше крыши ! Ну, спортсменка, активистка, комсомолка, правильная девочка (курить , правда , в 14 лет пробовала. И матом ругаться. Курить в итоге – получилось, матом ругаться – нет), победительница разных олимпиад в школе – это понятно. Потом жизнь сделала один виток. Другой. Третий. Ясности не прибавлялось. Все время хотелось чего-то другого.. Неосознанного. Несформулированного до конца. Нет, ну только вот не надо этих розовых соплей про любовь-морковь. Знаем. Проходили. Когда ты ему – все, а он тебе – ну , так… Когда ночами перешиваешь его протертую кожаную куртку, обегав предварительно всю Москву в поисках саржи, синтепона, шерстяных резинок «лапшой», в природе не существующих и т.д. Выкройку – на глаз, как асовская какая-нибудь портниха из дома Шанель, прострачиваешь подкладку «клеточкой» чтоб не отличалось от оригинала, машинка ломается, потому что не приспособлена, знаете ли , «Чайка» для прострачивания кожи. И все это – из своей пусть повышенной , но все же стипендии.. Потом были витки покруче. И еще круче. Но именно в тот момент, когда была достигнута цель в виде стабильной высокой зарплаты, интересной (в первые годы) и перспективной работы, обрастания разнообразными и полезными, иногда очень полезными, деловыми знакомствами , и жизнь потекла в хорошо разработанном русле равнинной реки, жить снова стало неинтересно. Настолько, что захотелось все разрушить к чертовой матери. Ждала повода. На подсознательном, конечно, уровне. И повод все-таки обозначился на горизонте. После, правда, многих лет плавания по скучной и широкой реке… Дождь лил уже несколько часов и все еще не выказывал признаков усталости.. Громовые ленивые раскаты порой заглушали слишком громкие мысли… В доме каждый занимался своим делом.. Каждый жил своей тайной жизнью. Скучно никому не было.. 15.06.2014 Теги:
Красивые стихи про дождь
Короткий стих «Люблю прогулки под дождём» (Элена Солис)
Люблю прогулки под дождём, (В нём так удобно прятать слёзы). Не важно: ночью или днём… Я жду с циклонами прогнозы. Чтобы, разувшись… босиком… Шагать по улицам фигурным, В х/бешном платьице простом С атласным зонтиком ажурным… Пить тишину, вдыхая нежность Хрустальных ласк небесных вод, Душой черпать безмятежность Святых, заоблачных высот…
Стих «Я обожаю слушать дождь»
Я обожаю слушать дождь Уткнувшись носом в твои плечи Ведь в непогоду за окном Вдвоем приятно встретить вечер Горячий шоколад… уют И на душе… на сердце легче Одни… наедине с дождем А ты… целуешь мои плечи…
Дождь (А. Фет)
Еще светло перед окном, В разрывы облак солнце блещет, И воробей своим крылом, В песке купаяся, трепещет.
А уж от неба до земли, Качаясь, движется завеса, И будто в золотой пыли Стоит за ней опушка леса.
Две капли брызнули в стекло, От лип душистым медом тянет, И что-то к саду подошло, По свежим листьям барабанит.
Стих, когда грустно — о дожде
Завари мне осень крепкий чай Плед на плечи, вечер у порога. В дом крадется тихая печаль, Что ж, подруга, погрустим немного Дождь в окно стучит осенний блюз Ветер зацепился где то в тучах. Грустный, но блестательный союз Ветер, осень, дождь, есть трио лучших. Грустно во дворе скрипит качель. Листья клена в лужах угасают. Осени святая колыбель, Этот вечер ласково качает. Я окно открою и вдохну, Этот воздух прелого покоя. Осень дарит время отдохнуть, И побыть наедине с собою.
Короткий стих «Дождь, ветер, лужи, тротуар» (Артур Гарипов)
Дождь, ветер, лужи, тротуар. Окно, стихия, пейзаж. Дрожь, вечер, ужин, Карт Нуар. Блокнот, стихи и карандаш…
Стихотворение «Люблю я запах твой и лужи»
О дождик мой, ты всемогущий Люблю я запах твой и лужи Люблю с тобою я гулять С тобою вместе засыпать Твой стук по стёклышку оконном Приводит в радость каждый раз Разбудит мозг мой очень сонный Пусть каждый день, пусть каждый час
Все ругают дождик…
Все ругают дождик, А ему обидно: Он же так старался! Разве вам не видно? Вымыл все дорожки, Крыши и машины, Парки, стадионы, Окна и витрины. Стало всё блестящим И таким красивым! Но никто за это Не сказал: «Спасибо». Вот, и плачет дождик, Моросит уныло — Он же так старался Добрым быть и милым!
Дождь — Вселенной голоса
Дождь от неба до земли. Дождь в серебряной пыли. Дождь, ты путь на небеса. Дождь — Вселенной голоса.
Дождь струится от звезды. Дождь не только от воды. Дождь из жизни и судьбы. Дождь из были и мечты.
Весенний дождик
На улице дожди и серые туманы, Но не грустит виновница весна, Окутав всё цветущими садами, Вступает вновь она в свои права. Сегодня ж утром, тучам улыбаясь, Ловя в ладошки капельки дождя, Смеясь по лужам быстро пробежалась, Прохожих мокрых за собой маня.
Всю ночь шел дождь (Дудин)
Всю ночь шел дождь. В сверканье белых молний Он бился в стекла, брызгами пыля. И, запахом всю комнату заполнив, Отряхивали крылья тополя.
А ты спала, как сказочная птица, Прозрачная и легкая, как пух. Какие сны могли тебе присниться, Какие песни радовали слух?
Был сладок сон. И были, словно листья, Закрыты полукружия ресниц. Но утро шло все в щебете и свисте, Все в щелканье невыдуманных птиц.
Казалось, мир в том щебете затонет, Его затопит этот звонкий гам. И мне хотелось взять тебя в ладони И, словно птицу, поднести к губам.
Красивый стих «Зашумел сад, и грибной дождь застучал в лист»
Зашумел сад, и грибной дождь застучал в лист, Вскоре стал мир, как Эдем, свеж и опять чист.
И глядит луч из седых туч в зеркала луж – Как растёт ель, как жужжит шмель, как блестит уж.
О, грибной дождь, протяни вниз хрусталя нить, Все кусты ждут – дай ветвям жить, дай цветам пить.
Приложи к ним, световой луч, миллион линз, Загляни в грунт, в корешки трав, разгляди жизнь.
Загляни, луч, и в мою глубь, объясни – как Смыть с души пыль, напоить сушь, прояснить мрак?
Но прошёл дождь, и ушёл в лес громыхать гром, И, в слезах весь, из окна вдаль смотрит мой дом.
Музыка Дождя… Она прекрасна!
Музыка Дождя… Она прекрасна! Боль смывает с раненой Души. Никаким интригам неподвластна, Зла ростки безжалостно крушит.
Яростными, хлёсткими волнами Бьёт наотмашь, жалит и пьянит. Словно рокот мощного Цунами, Правда Жизни с нами говорит.
Может быть и чистым он и нежным, Прижиматься ласково… к лицу, Каплями… нечаянной … Надежды Растекаться по оконному стеклу.
Может быть неистовым и страстным, Поцелуями по телу… танцевать, Может быть и властным, и опасным. Может твоё сердце… целовать.
Музыка Дождя… Она чудесна! Надо только слышать, понимать. Может быть Спасеньем или Бездной, Нужно только Правду принимать…
Всё тучки, тучки (А. Фет)
Всё тучки, тучки, а кругом Всё сожжено, всё умирает. Какой архангел их крылом Ко мне на нивы навевает?
Повиснул дождь, как легкий дым, Напрасно степь кругом алкала, И надо мною лишь одним Зарею радуга стояла.
Смирись, мятущийся поэт, — С небес нисходит жизнь влага, Чего ты ждешь, того и нет, Лишь незаслуженное — благо.
Я — ничего я не могу; Один лишь может, кто, могучий, Воздвиг прозрачную дугу И живоносные шлет тучи.
